Je suis certain de la chute de toutes les fictions dans lesquelles nous avons vécu jusqu’à ce jour. Cioran
(Afrique coloniale française, 1957.)
Marcel Proust et Hugo, en leur Pléiade, bouchaient la fenêtre des WC derrière le comptoir. Des piles de livres de poche protégeaient un peu la partie neuve de la Librairie Parisienne qui avait résisté à l’obus de mortier, hier en fin d’après-midi. Une bonne partie de la nuit, la pluie avait passé par le trou et battu le parquet.Read more...
Dans l’après-midi du 3 juin 1941, sur Meadow Beach, Arthur Landon voit venir à lui un officier de l’armée japonaise qui, en français, lui dit :
– Mes hommes vont faire un exercice de débarquement, ici.
Et, désignant l’intérieur immédiat du rivage :
– Et un peu plus loin aussi. Autour de votre maison. Y voyez-vous un inconvénient ?
Arthur Landon est un homme désœuvré depuis l’invasion de l’archipel.
– Non, allez-y.Read more...
Célébrer le scooter, chanter du rock’n’roll. Se mettre propre, sur soi, se saper sharp. Choisir une guitare brillante, une caisse flashy et un micro inox. Pour les paroles, trouver les mots qui riment avec Elvis. Puis tous les synonymes de pénis. Jouer du calembour et, « Presse-les ! » dans le pantalon, enjoindre les garçons à bousculer les filles qui n’attendent, parait-il, que ça. Rêver plus que vivre, marcher toujours comme à Memphis, droit et roulé.Read more...