* rétablissement de la typo Infini
* ajout de la nouvelle (antidatée) La Queue de poisson * mise en couleur des titres dans les résumés * mise à jour de la page d'accueil
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<title>Rechampir, l'édition. - L'épuisement </title>
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<h1 class="page-title">L'épuisement</h1>
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<p>En juin 2021, Boonie Larose contemplait les cèdres immémoriaux de Vancouver. L’écran de son ordinateur se rafraîchit soudain, laissant de nouveau lire la page Wikipédia où s’écrivait sa biographie, la liste de ses livres à succès et la vie trépidante du héros de ceux-ci, Chas Cooper.</p>
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<p>Chas Cooper, l’Arsène Lupin du Pacifique, s’évadait toujours de quelque part à chaque épisode. Ce simple ressort d’intrigue, Bonnie Larose l’avait sorti des feuilletons français du début du vingtième siècle sans imaginer que, cent quarante livres plus tard, les lecteurs et les lectrices en redemanderaient encore. Son éditeur monsieur Laverdure était ravi et généreux avec Larose mais il exigeait en retour une grande régularité de parution et il fallait sans cesse imaginer des aventures inédites pour que Chas Cooper continue à vivre – pardon : à s’échapper.</p>
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<p>Mais il y avait aujourd’hui ces encyclopédistes du faux raccord, ces compulsifs du détail, ces biographes du temps réel, ces spécialistes de la ligne du temps, <em>ses fans</em> : les internautes.</p>
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<p>Ils étaient nombreux, ils étaient opiniâtres, ils étaient insomniaques. Hors de toute mesure, hors du sens commun, ils aimaient Chas Cooper de façon compulsive : la vie du héros était reconstituée mois par mois, semaine après semaine, jour par jour. Il s’évadait à telle heure, courait, tombait dans ce piège là-bas et enfin se libérait ici, précisément au lever du jour (calculé sur le fuseau horaire). Et ces fans recousaient les aventures les unes avec les autres afin qu’évasions et pièges constituent un <em>continuum</em> d’une cohérence à laquelle Boonie Larose n’avait jamais lui-même pensé.</p>
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<p>Ce matin, l’auteur implorait les cèdres immémoriaux de lui indiquer quelle place il restait à Chas Cooper dans sa propre vie. Et les forums spécialisés lui répondirent : cette journée du 12 octobre 1961. Celle-ci restait libre.</p>
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<hr>
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<p>Boonie Larose dessinait distraitement ces cèdres rouges de Vancouver sur la lettre de son éditeur arrivée ce matin même. Monsieur Laverdure lui rappelait qu’une nouvelle évasion de Cooper, sous la forme d’une <em>nouvelle</em> justement, était attendue urgemment en Bretagne (France) par la revue <em>Rechampir</em>. Comment allait-il s’en sortir cette fois ? Évidemment pas d’une pirouette, Larose s’y était toujours refusé. Chas Cooper était franc, réel et trop héroïque pour ce genre de bassesse.</p>
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<p>Larose soupira profondément trois fois de suite. Puis, pour la dernière fois concernant Chas Cooper, il se résolu à grimper l’escalier de son imagination. Ces marches funestes menaient droit à une porte vitrée sur laquelle étaient inscrites en gros et noir :</p>
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<p>Hôtel du 12 octobre 1961, W E L C O M E.</p>
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<p>– J’ai réservé la chambre, murmura-t-il.</p>
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<p>– Vous la voulez comment ? Des meubles, un lit et des chaises et combien ? La tendance : plutôt rose sexy ou gris international ? Blues d’hôtel pour homme seul ou vert mon canard ? Un seul jeu de serviettes suffira ou vous pensez inviter quelqu’un ? Souhaitez-vous un vigile à demeure, par créneau, la caméra vidéo ou la serrure intelligente ? Vous compté-je la TV et alors combien de chaînes ? Espérez-vous rêver, écrire ou avoir une insomnie ? Souhaitez-vous pour l’un de ces risques souscrire une assurance ?… Il faut me répondre monsieur… Monsieur ?</p>
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<p>– Je ne sais pas. On a réservé la chambre pour moi, répondit Larose.</p>
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<p>– Ah, je vois… C’est à quel nom ?</p>
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<p>– Chas Cooper. Euh,… Je viens juste de fuir Denver et demain, hé bien je… Je repars vers la prison de Dallas. Ma vie est un peu comme ça, vous voyez, aventureuse… C’est comment votre prénom ?</p>
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<p>– Josie. Mais n’essayez pas de jouer avec moi, ça ne prend pas. Voulez-vous envoyer un télégramme à ce monsieur Larose pour confirmer votre présence ce soir ? Ça ne coûte qu’un dollar et c’est un service apprécié, monsieur…</p>
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<p>– Oui, oui. Envoyez : “Bien arrivé. Tout va bien se passer.”</p>
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<p>– Je mets “1,000 baisers” ou “T’aime” à la fin ? Ce sont des choses qui se disent…</p>
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<p>– Non, non merci, je ne dis pas ces choses… Josie.</p>
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<p>– Bienvenue au club monsieur ! Voici votre clé, le petit déjeuner est au maximum à neuf heures. C’est Joe qui fait la nuit.</p>
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<p>Le Club ! Boonie avait lu ce genre d’histoires de fans complètements accros à leur héros. C’étaient des maniaques tellement à la limite de la folie qu’il s’y arrêtaient au bord et la contemplaient en jouissant. Parfois ils se constituaient en tribus ou en clans et ils devenaient alors de redoutables adversaires des auteurs de fiction.</p>
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<p>Les plus raisonnables – et les plus nombreux heureusement ! – écrivaient à leur tour des <em>spins</em>, des <em>mash up</em> ou des <em>fans series</em>. Les plus furieux compilaient les erreurs sur des forums sans fin ou discutaient du <em>sens caché</em> des épisodes et, au-delà, de la <em>vraie signification réelle</em> de toute l’architecture fictionnelle de la série. Au sommet de cette aristocratie se posaient les universitaires qui exerçaient le Droit de Critique dans des livres peu vendus et des colloques miteux – mais Chas Cooper leur était invisible tant il rampait le plus souvent sur le sol du succès populaire.</p>
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<p>Restait par contre ces Chevaliers blancs de Wikipédia. Ceux-là préservaient volontairement des espaces libres à l’auteur, l’autorisant à résoudre lui-même une difficulté de son propre scénario ou l’obligeant à conter ces jours inoccupés dans la chronologie du héros – car un héros ne prend pas de vacances, c’est bien connu. En gravissant les marches funèbres de l’Hôtel du 12 octobre 1961, Boonie Larose était convaincu d’être pris dans un des pièges à la merci d’un de ces groupes de pervers. Mais enfin, qu’en voulaient-ils à sa prose ? N’avaient-ils donc pas de meilleure cause à leur activisme ?</p>
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<p>Lorsque Boonie entra dans la chambre mentale du 12 octobre 1961, il n’y vit d’abord que des objets hétéroclites. Il ne parvint pas à ouvrir la crédence du volet et se résolu à rester là, debout, hésitant, comme après une bonne cuite. Bon sang, qu’avait-il bien pu se passer hier ? Il prit d’un geste brusque le <em>Daily Denver</em> daté de la veille et fourni gracieusement par la direction de l’hôtel sur le guéridon de l’entrée.</p>
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<p>“<em>MAGNOLIA HÔTEL: CHAS WAS HERE! Show biz trick robbery but Cooper escaped again</em>”</p>
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<p>C’était le 117e opus écrit par Larose (<em>Magnolia’s robb and Chas was in</em>), oui. Mais quel était donc l’épisode de Dallas ? Pourquoi ces bottes mexicaines dans la chambre avec une facture d’un <em>cow boy store</em> de Santa-Fe ? Le Nouveau Mexique était pourtant depuis longtemps un État que Chas Cooper évitait, dû ses antécédents là-bas. Les bottes disparurent de la vision hallucinée de Larose. Le passage par l’Oklahoma était la seule solution possible – voilà que Boonie raisonnait soudain comme les tarés de Wikipédia ! Mais c’était cela bien sûr : il avait coupé à travers, franchi successivement le Cimarron, la North Canadian, la Canadian en amont du lac, il avait évité Amarillo – tout cela en huit heures – à pied, moto, barque et aéroglisseur – et ce matin il créchait donc à Plainview.</p>
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<p>La lumière envahit la chambre à travers les volets à demi ouverts. Boonie Larose y voyait désormais clair. À Dallas, soixante bouquins plus tôt mais bien le lendemain de ce 12 octobre 1961, Chas Cooper allait s’évader du parloir d’un commissariat de Dallas et filer sur la East Northwest Highway. Ce pouvait paraître comme un sacré voyage dans le temps pour Chas Cooper, mais Larose n’avait jamais fait attention à faire vieillir son personnage. Chas était éternellement jeune – il le fallait physiquement, à la fois pour les évasions acrobatiques et les conquêtes féminines que Boonie fantasmait sans jamais les écrire – et Cooper était très vieux aussi tant le héros avait de l’expérience et de la ruse.</p>
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<p>Boonie Larose déplaça la petite table à côté de la fenêtre, il avait ainsi devant lui la chambre entière inondée de la lumière du matin. Il attira devant lui les feuilles à en-tête de l’Hôtel – était-ce possible qu’un tel sans étoile dispose de son propre papier de correspondance ? La première chose qu’il fit fut de défaire les draps du lit et d’en faire sortir Chas Cooper nu. La deuxième chose consista à hésiter s’il devait supprimer les occurrences répétées du verbe <em>faire</em> dans sa phrase – il décida qu’une grande partie de son lectorat parlait ainsi (<em>do de ding ya oud to do</em>) et que le traducteur vers le français se débrouillerait de toute façon. (<em>NdT : J’ai laissé, désolé.</em>)</p>
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<p>Chas avait repéré les cuisines derrière le dos de Josie la réceptionniste – qui était poupoune d’ailleurs, il la devinait facilement corruptible si le besoin s’en faisait sentir. Il appela d’ailleurs la réception mais ce fut un gros Black qui répondit aimablement. Cooper voulait juste savoir si le bruit dehors allait le maintenir éveillé longtemps, Joe savait-il de quoi il en retournait ?</p>
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<p>– Oh, reposez-vous monsieur, je suis désolé. Il y a dehors trois voitures de police et je crois le FBI, des <em>men in black</em>. Mais pas d’inquiétude, tout cela va finir très vite lorsqu’il se rendront compte de l’erreur….</p>
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<p>Chas savait qu’il n’y avait pas confusion. Il fixa son <em>holster</em> sous sa chemise et enfila les bottes de <em>cow boy</em> un jour achetées à Santa-Fe en prévision d’une situation comme celle-ci, prenant bien soin de glisser la facture dans son portefeuille parmi ses faux papiers d’identité. Il colla le carton d’emballage sous les talons et sous les bouts ferrés afin de rendre silencieuse sa démarche. Mais au moment d’enfiler son cher vieux blouson d’aviateur et d’empoigner son sac, il fut surpris du poids. Il resta un moment interloqué alors que déjà des pas de <em>rangers</em> se faisaient entendre dans l’escalier… Il prit néanmoins les quinze secondes nécessaires à l’inspection de ses poches et du sac, faisant là preuve de son sang-froid légendaire – c’est l’adjectif qu’employa Boonie Larose sans en être particulièrement content.</p>
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<p>Les plans étaient dans la doublure en mouton et dans le sac le matériel. Tout était prêt pour le <em>Coup d’audace à Dallas</em> (opus 57) demain le 13. Et à quinze heures sonnantes, Chas Cooper sortait par les cuisines de l’hôtel à l’insu des autorités, un petit sourire au lèvres. Garée au coin de la rue, la jolie Fiat rouge de Josie avait son moteur allumé…</p>
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<p>Novembre, les vieux cèdres de Vancouver gouttaient la pluie du Pacifique. Il était midi et Boonie se versait un verre de givry qu’il comptait déguster en découvrant le numéro spécial titré <em>Nos cousins</em> de la revue <em>Rechampir</em>, tout juste reçu par la poste. C’était de la bonne facture, un travail éditorial soigné pourtant sans ostentation. L’ensemble était flatteur et la dernière aventure de Chas Cooper ne déparait pas malgré le ton très littéro-littéraire du reste. Larose lut avec un grognement de satisfaction la présentation de son œuvre rédigée par l’éditeur de la revue. Et puis il y eut cette phrase :</p>
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<p>“Rechampir est très honorée de recueillir dans ses pages l’une des dernières aventures de Chas Cooper. En effet, Boonie Larose en a presque fini avec son personnage si populaire. Pour les fans, l’ensemble des aventures et des évasions de Chas Cooper est consultable à partir de cette page Wikipédia…”</p>
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</blockquote>
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<p><em>Une des dernières</em>, <em>presque fini</em> : qu’est-ce que cela voulait bien devoir signifier ? Ça n’allait pas recommencer ? Boonie se sentait épuisé. Il pensait avoir mis un point final à toute cette histoire absurde, cette fiction dans laquelle un héros populaire devait atteindre un point de complétude absolu ! Il avait été si faible et lâche de répondre à cette injonction de Laverdure, à cette foutue revue et à ces idiots de fans !</p>
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<p>Et encore ce serait quoi cet <em>épuisement</em> si cher à Perec ? Aboutissement, réussite ou échec absolu de la fiction à inventer sans cesse, à rebondir, à échapper à toute contrainte ? Tout ne tenait finalement qu’au fait que Larose, l’auteur, ait attribué à Cooper, le personnage, une certaine <em>honnêteté</em> vis-à-vis de la réalité. Pas plus. Et qu’ils aillent diable !</p>
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<p>Mais Boonie Larose alluma néanmoins son ordinateur et s’en alla vérifier ce qu’affirmait l’éditeur de sa dernière nouvelle – il n’était pas loin de soupçonner ce <em>frenchie</em> d’en être, de ce Club. Les forums avaient déjà intégré dans la biographie détaillée de Chas Cooper son évasion du motel de Plainview, Texas. Victoire, il n’y avait plus un jour de vide dans la vie du héros ! Et pourtant ce commentaire en coup de couteau, <em>liké</em> une centaine de fois :</p>
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<p>“de Vigilance: Il y a bien un train de Plainview à Dallas Central Station que Chas peut prendre à 18:40 local time. Supposons qu’il le prenne : Larose ne nous dit rien de ce qu’il a fait de 15:00 à 18:00, sauf à comprendre -pouah!- que Chas ait passé ce temps avec la petite Josie. C’est impossible et pas raccord. Les amourettes de Cooper n’occupent jamais un temps défini dans le reste de l’œuvre.”</p>
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</blockquote>
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<p>Et quelqu’un renchérissait :</p>
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<p>“C’est fantastique ce que tu dis là @Vigilance. Tout un nouveau terrain d’investigation s’ouvre devant nous! Il y a tellement d’heures perdues dans les journée de Cooper…”</p>
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</blockquote>
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<p>Larose était pris de vertige et ce n’était sûrement pas ce givry qui en était la cause – il s’en resservit d’ailleurs un verre généreux. Il était vidé, sans plus aucun influx, démuni face à une telle vergogne. Mais une colère rouge, il le sentait, était en train de remplir rapidement ce vide en lui. Il avait envie de meurtre, tuer ces imposteurs, massacrer leur hobby et dévaster tous ces lieux virtuels qu’ils habitaient comme des goules, se nourrissant du sang de Cooper – qui n’était rien d’autre que son propre sang à lui, Boonie Larose. Il se rejeta en arrière dans son fauteuil.</p>
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<p>Les cèdres au-dessus de Vancouver sont rouges depuis la nuit des temps. Leur vue immémoriale calma Boonie Larose. L’auteur savait bien que les tripes ne s’expriment en littérature que par le truchement des idées et des intrigues, des mots et des métaphores. Avec un calme digne de Chas Cooper, il rédigea la dernière des évasions de son héros. Il savait maintenant comment se sortir de là. Lorsqu’il mettrait un point final à ce court épisode, Boonie Larose savait qu’on ne lui casserait jamais plus les bonbons avec son héros. Celui-ci pourrait tranquillement rejoindre, au sens propre, les lignes de sa destinée – que Larose n’écrirait plus jamais.</p>
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<p>Largué quelque part au-dessus de la Colombie britannique, Cooper tombait et tombait encore mais bientôt sa combinaison cosmique stabilisa son vol. Au sol, des cèdres rouges balançaient leur tête pointue au vent. Automatiquement, l’Encyclopédie Stellaire afficha en arrière-plan les informations du monde connu. Le nom de Larose retint la rétine de Cooper. Il cligna de l’œil et la morne vie de cet auteur à succès défila à vitesse lente. D’un geste encore, le héros ralentit le <em>scroll</em> qui devint lisible à l’ancienne façon. Tout ceci s’arrêtait en août 2021.</p>
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<p>Puis Chas Cooper pensa à autre chose. Il devait putain de Dieu s’échapper de ce truc et accéder au niveau supérieur pour en finir avec toute cette merde. Pourquoi s’embêter avec la poésie ? Il leva le poing.</p>
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<p>“En août 2021, Larose commit l’irréparable et s’exclut lui-même du cercle littéraire dans lequel était admise son œuvre. Aucun fan, y compris parmi son fidèle lectorat populaire n’excusa jamais que Chas Cooper ait passé l’après-midi du 12 octobre 1961 en compagnie de Josie la réceptionniste. Les passages décrivant Cooper nu et affublé de son holster sortant de la jolie voiture Josie dans ses bras et copulant ensuite à la vue de tous sur le trottoir, dans une friterie puis sur le capot d’un véhicule de police firent scandale. On mit en épingle l’usage par Larose d’un vocabulaire digne de synopsis porno, ce qu’il admit ensuite tout en se déclarant un peu déçu de la comparaison : “C’est un vrai scénario que j’ai écrit là. Et ce qui est porno, c’est le voyeurisme des gens lorsqu’ils cessent d’être des lecteurs.”
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Et l’envolée finale acheva encore le scandale. Josie et Cooper sont au centre d’un ring de boxe dont ils ont effrayés les champions :
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“– Vas-y, vas-y !
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– Oui, Chas, tiens, prends-en !
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Josie bottait ainsi le cul de Chas Cooper et, d’un dernier coup de l’âne, elle l’envoya au septième ciel.</p>
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</blockquote>
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<p>Col de Boutière, Saint-Sulpice, juillet-août 2021.
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Yves Picard.</p>
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<title>Rechampir, l'édition. - Un certain nombre de tracasseries mais aussi de satisfactions en République populaire de Salombie </title>
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<h1 class="page-title">Un certain nombre de tracasseries mais aussi de satisfactions en République populaire de Salombie</h1>
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<p>Mesdames et messieurs,</p>
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<p>J’ai une seule fois séjourné en Salombie, à l’époque – courte, heureusement – où celle-ci s’était érigée en République populaire sous l’impulsion du camarade Garcia-Só. J’y allais pour une lecture littéraire internationale avec dans ma valise des feuillets de Kavvadias, de Ferlinghetti et de Carpentier. De Cuba, je pris l’avion vers Bahia. J’arrivai à Novas Portas par un train de nuit. Disons que sur mille tracasseries que j’aillais connaître durant mon séjour, ce simple voyage de nuit ferroviaire en avait consommé déjà deux cents – contrôles tatillons et répétés, toilettes défaillantes, voisins fort désagréablement ignorants et cahots bruyants : je n’en dirai pas plus.</p>
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<p>C’est donc avec un immense sentiment de gratitude que je serrai au matin une main amie, celle de José Echaleas. Je le rencontrai pour la première fois mais la simple vision d’un costume, même modeste, même élimé, ainsi porté avec droiture et soin m’encombra de sympathie pour cet homme. Et lorsqu’il prononça ces mots de bienvenue, <em>Vous avez tel Dante pénétré une forêt bien sombre, mais je vous en ferai visiter des clairières aimables</em>, je ne me contins plus et l’embrassai avec effusion. Il en fut ému je crois.</p>
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<p>Sans tarder mais avec de nombreux détours “importants et amicaux” m’affirmait-il avec un sérieux inépuisable, Echaleas me conduisit à la Maison du Peuple où une chambre m’était réservée. Encore secoué du voyage et désireux de poser ma valise et mes fesses sur un lit, je le remerciai vingt fois dans la journée et vingt fois nous fîmes une nouvelle halte importante et amicale. Je m’excuse amèrement aujourd’hui auprès de ces personnes visitées : si elles comptent assurément pour beaucoup dans mon bon souvenir de Salombie, je dus à l’évidence leur paraître un faquin.</p>
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<p>La Maison du Peuple était située en bas d’une grande place en pente, la Grande Praça Napoleão. C’était plutôt un champs de Mars qu’une vraie place de ville : à l’est et à l’ouest arrivaient des boulevards, au nord et au sud s’opposaient une immense grille fermant un jardin d’hôtel et la Maison. Le modeste bâtiment réunissait deux anciens ateliers, murs en briques et toits de tuiles, les pignons et les encadrements des ouvertures en pierre de taille blanche. Au-dessus de l’entrée principale, à droite, une pancarte bricolée affichait bien “Maison” et “Peuple” mais l’on m’apprit qu’il s’agissait en fait d’une ancienne “Maison de l’amitié du Peuple de Mozambique”. Amitié et maison toutes deux abandonnées après la brouille avec Cuba.</p>
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<p>José Echaleas me présenta ses compères organisateurs de l’évènement littéraire, également animateurs de la présente Maison du Peuple et, je le compris vite, tout aussi également opposants au régime de Garcia-Só. On m’installa enfin, dans une pièce de l’arrière, plutôt sombre. Je la comparais <em>in petto</em> à une sacristie – était-ce moi qui inventait cette odeur, ai-je cru voir un crucifix ?</p>
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<p>La soirée littéraire rassembla sans doute deux cents cinquante personnes dans un cinéma du centre. J’héritais bien sûr d’une place d’honneur sur l’estrade et je fus ensuite fêté et abondamment salué lors du buffet qui suivit. Je pus faire mieux connaissance avec le groupe. Il y avait les deux frères Ignacio et Sócrates Lince, le jeune métis Eusébio Lopes, la charmante Pilár Fri-Égua et quelque Fernando, Jorge ou Rafaela. Tous me parurent extrêmement cultivés et passionnés par le temps présent. La soirée s’avança dans la nuit et je m’étonnais auprès des Lince que les <em>sócialistas</em> restaient invisibles – c’est ainsi qu’étaient ironiquement nommés les sbires de la république socialiste de Garcia. J’avais noté cette blague populaire : <em>A diferença entre Garcia e o socialismo é a pequena vírgula que é montada.</em></p>
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<p>– Ils ne peuvent pas être partout les pauvres, sourirent les frères. Soit d’autres bougres que nous méritent leur attention, soit ils se roulent par terre à quelque mariage…</p>
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<p>Mais nous comprîmes de retour sur la Grande Praça la vraie raison de la mansuétude des miliciens et, en termes de tracasseries, ça se posait là : la Maison du Peuple était condamnée, les portes et les fenêtres presque finies de murer. Dans la nuit, les pantalons blancs des maçons s’agitaient seuls sur des échelles invisibles, comme des mimes dans une scène de film muet absurde. Pris de stupeur, nous n’entendions même pas les truelles racler les parpaings et je ne saurais dire aujourd’hui si j’ai même entendu se fracasser au sol la pancarte de l’ancienne amitié du peuple du Mozambique. La Maison n’était plus là, soudain si petite, si vieille, si silencieuse. Elle ressemblait à une gare de triage désaffectée, qui ne trierait plus rien, qui n’aiguillerait plus vers un avenir meilleur. Sa façade était parfois noyée par la fumée d’une bouffée de cigarette d’ouvrier.</p>
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<p>Instinctivement, notre groupe s’était dissous dans l’obscurité parmi les bruits des bottes des miliciens qui erraient sur la place. Nous n’en sentions que la présence, des ombres et des éclats de voix qui, pour l’instant, méprisaient de s’intéresser à nous – des miliciens fascinés par leur <em>coup</em> nocturne. Je me retrouvai avec José Echaleas qui m’arracha de la bouche la cigarette que je m’apprêtais à enflammer.</p>
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<p>– Il n’y a plus le droit de fumer ici ce soir, me glissa-t-il dans un souffle.</p>
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<p>Il m’agrippa le coude, je me laissai guider. Il hésitait, cherchant prudemment dans cette vaste place des espaces déserts et plus sombres encore que la nuit pour nous y cacher. Nous nous dirigeâmes vers le haut de la place et il me fit passer, de trois grands pas précipités, les grandes grilles du parc.</p>
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<p>– Il faut se mettre à l’abri, me dit-il. Chez moi, là-haut. Pouvez-vous marcher ? Longtemps ?</p>
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<p>Je le rassurai tout en regardant la colline qu’il m’avait désignée du bras. Je ne distinguais que sa masse noire au-delà des lumières fastueuses du Grand Hôtel.</p>
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<p>– La nuit, il n’y a pas souvent de courant là-haut, précisa-t-il.</p>
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<p>Nous passâmes le long des grilles, dans l’ombre. Puis nous marchâmes effectivement longtemps et la montée de la colline fut fatiguante. J’éprouvais cependant un sentiment de plus en plus serein à mesure de l’ascension. Cette <em>Colina</em> me sembla accueillante bien que je n’en vis cette nuit-là que des ombres. Les rares lumières – cigarettes, lampe-tempêtes, braseros – éclairaient des visages qui me ravissaient. Les odeurs du repas passé, les effluves de pipes, de fleurs nocturnes et de parfums féminins composaient le tableau vivant d’un quartier radicalement étranger à la ville en contrebas. José me confirma que la plupart des gens que j’avais rencontré ce soir y trouveraient refuge cette nuit.</p>
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<p>– La <em>Colina</em> est un quartier très pauvre et traditionnellement délaissé des autorités. Toutes, quelles qu’elles soient. Vous n’entendrez ici que le silence de la misère, me dit-il en arrangeant à mon attention un matelas derrière un établi de sa ”grange”.</p>
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<p>Loin des <em>sócialistas</em>, ce silence-là me convenait parfaitement et je m’endormis aussitôt.</p>
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<p>Le lendemain, José Echaleas me fit voir son logis. La grange où j’avais dormi servait d’atelier. À l’étage se situait une cuisine et deux pièces dont je ne pus déterminer la fonction. Le petit jardin était tropical et d’ailleurs extrêmement humide sous d’énormes feuilles inconnues. Un deuxième bâtiment fermait un côté du terrain : entièrement en bois, il présentait tout au long une terrasse sur pilotis. Le reste consistait en une grande pièce lambrissées de bois noir et huileux. L’on passait de la terrasse à l’intérieur par deux portes larges fermées par des panneaux coulissants. Je fis la remarque à mon hôte de l’influence japonaise ici à l’œuvre de façon surprenante. Il sourit mais préféra plutôt que répondre me faire découvrir la vue sur le paysage, la ville et la <em>Colina</em>.</p>
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<p>Le terrain d’Echaleas coiffait cette colline. Une seule route digne de ce nom la sillonnait jusque derrière la grange avant de partir de l’autre côté. José me montra le chemin par où nous avions zigzagué la nuit. À mi-pente environ, il me fit remarquer une maison carrée et aux murs très blancs. C’était le logis des frères Lince et de leur mère, tante et petits cousins. À d’autres endroits, il me désigna d’autres repaires d’opposants ou même des caches, sans paraître nullement se soucier de l’importance de ces informations.</p>
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<p>– Tout cela est bien connu, répondit-il à mes inquiétudes. Il se sentait parfaitement en sécurité sur la colline. Si bien d’ailleurs qu’il ne me délivra aucune consigne et me laissa ainsi passer la journée tandis qu’il allait vaquer au ravitaillement, aux nouvelles et à quelque autre contact secret, peut-être.</p>
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<p>– Ce soir, nous ferons une réunion dans la salle “japonaise”, ajouta-t-il simplement.</p>
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<p>Je dois dire que sa désinvolture m’inquiétait. Depuis ma rencontre avec ce groupe d’intellectuels, j’hésitais à leur endroit : étaient-ils si sûrs de leur impunité ou bien inconscients du danger ? Se pouvait-il que l’État policier salombien était au final aussi fantoche et risible ? La coexistence du danger et de la vie paisible de la <em>Colina</em> m’était incompréhensible. Pourtant, j‘eus l’occasion de constater cette réalité étrange pendant la matinée. Le paysage était riche et varié au loin – bien qu’occupé majoritairement par le fleuve et la forêt – mais bientôt seul me passionna le spectacle de la favella, vers le bas.</p>
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<p>Je fis ainsi la connaissance – visuellement et à distance – avec la mère des frères Lince. Je la vis revenir à un moment les bras chargés de trois énormes melons d’eau. La quinzaine de kilos de son fardeau semblait moins la gêner que la demie douzaine de policiers qui patrouillaient alors dans la moiteur du midi. La mère fit plusieurs tentatives pour rentrer ses melons à leur insu. Puis je la vis se concerter avec Ignacio et Sócrates. Ceux-là ameutèrent alors une dizaine d’enfants et leur donnèrent un sac de ballons. Un but fut installé dos à la haie qui délimitait la maison Lince. Sócrates y déplaça derrière une niche de gros chien. Admiratif, je ne remarquai qu’à peine la première pastèque rouler parmi les ballons, “tromper” le jeune gardien, passer la haie et faire vibrer les planches de la niche. J’éclatai d’un rire vrai lorsque le deuxième fruit fit de même. Et les policiers ainsi trompés une troisième fois, je me rassurai sur l’état de résistance toujours renouvelé des gredins face à l’État, sur la capacité des gens à vivre plusieurs réalités tout ensemble, celle de la République populaire et la leur propre.</p>
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<p>Ce fut ma plus grande satisfaction en Salombie.</p>
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<p>– Ces Lince sont malins. Ce sont des chefs. Et si les chefs ne sont pas malins, qui le sera ?, conclus-je pour moi.</p>
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<p>L’après-midi apporta des nuages et de l’obscurité. La pluie ne tarda pas à battre, renvoyant les gens de la colline dans leurs maisons. Je me réfugiais dans l’atelier de José. J’étudiais son matériel et son bazar mais je ne pus me décider sur ce qu’il pouvait bien fabriquer là. Il y avait du matériel de sérigraphie, de soudure, quelques moteurs électriques et beaucoup de produits chimiques. Il revint en début de soirée, mouillé et aux aguets. Les miliciens n’avaient pas abandonné la place.</p>
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<p>La réunion secrète se tint pourtant. La pièce japonaise s’était remplie sans que je remarque l’arrivée de tel ou tel. En l’absence de lumière franche, la pièce bruissait de murmures, de frottements et d’armes échangées – j’en avait reconnu la lueur sous certains blousons. Echaleas n’était pas celui qui parlait le plus mais il était évident que son avis comptait. Les participants parlaient très vite et dans une espèce d’espéranto dont je ne comprenais quasiment rien. L’ambiance du soir n’était plus à la littérature et j’avais là encore sous les yeux l’effective coexistence d’une opposition intellectuelle et une autre armée et violente. J’en fus mal à l’aise.</p>
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<p>Après quelques regards échangés, Echaleas m’envoya dans la cuisine au-dessus de la grange :</p>
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<p>– Vois ce qu’il y a sur la table et cuisine-le. Pour quatre ou cinq.</p>
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<p>J’avais quelque chose à faire de concret et j’obéis promptement car cela dissipait un peu mon malaise. Je traversai le jardin tropical, me pressant car j’entendais au loin des portes claquer et des éclats de voix.</p>
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<p>Dans la cuisine m’attendaient… deux langoustes et un plat de quenelles. Je ne peux pas dire si ces langoustes étaient belles, grosses, fraîches ou avariées : je n’en avais tout simplement jamais vu de ma vie ! Un rire me prit, que je laissai courir avec bon cœur et tant pis pour la discrétion. Ainsi était-ce ma tâche, ma contribution au combat contre la dictature, contre Garcia-Só l’ogre de Salombie : cuisiner ce que moi je considérais comme un met luxueux au sommet d’une favella ! La situation était cocasse et elle tourna au ridicule quand il me fallut combattre les deux monstres marins.</p>
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<p>J’y mis pourtant du cœur et j’en vins à bout en une espèce de carnage atroce. Et je me sentis très seul. J’entendais les jeeps de la police, les bottes et les ordres donnés si calmement sous la pluie. Partout dans la colline on fouillait des maisons ! Je me voyais déjà bafouillant n’importe quelle explication idiote, que dire d’un étranger de se trouver là cuisiner des langoustes et des quenelles pour des convives invisibles – et les soldats emporteraient tout manger en rigolant, me laissant cuire de honte… Mais pas plus que les pastèques, les miliciens n’eurent mes quenelles.</p>
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<p>J’entendis enfin un appel de la salle japonaise et, aussitôt, je présentai à José, Eusébio et les frères Lince mes quenelles littéralement fondues et sans plus aucune forme. Mais lorsque je découvris la présence à la table basse de la délicieuse Pilár, je présentai avec grand embarras cette fois ce qu’il restait des pauvres langoustes. Nous mangeâmes pourtant joyeusement. Encore, mes hôtes passaient de la tension à la sérénité mais je parvins cette fois-ci à me couler moi-même dans cette attitude de vie – ou de résistance, qui sait ?</p>
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<p>Il me semble que nous dormîmes tous dans la salle, en tout cas Pilár et moi j’en suis certain. Je crois aujourd’hui dur comme fer que cette salle japonaise était protégée par un enchantement.</p>
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<p>Le lendemain matin, j’étais à nouveau seul avec José Echaleas. Il m’appela sur la terrasse et du coin de celle-ci me fit assister à cette dernière scène étonnante.</p>
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<p>La rue qui parcourait la <em>Colina</em> et qui donc passait au sommet près de la grange ne déparait pas dans le quartier : elle était grise et en mauvais état. Fallait-il alors s’étonner de la présence ce matin-là d’une équipe des travaux publics occupée à repeindre la signalisation sur le sol ? Oui, bien sûr, et tous les habitants se passaient le mot. La dernière réfection de cette route devait remonter à l’enfance de mère Lince – on attendait sa confirmation – et l’idée même d’un passage piéton peint en travers de la route comme à Paris ou à New York était ici inimaginable.</p>
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<p>– Les travailleurs du jour ressemblent beaucoup aux maçons du soir, me fit remarquer Echaleas.</p>
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<p>En effet, leurs salopettes blanches étaient assurément neuves et elles éblouissaient sous le soleil montant. Deux d’entre les gars montraient un savoir-faire indéniable dans la peinture au sol et, à l’aide grands pochoirs, ils avançaient à tracer le fil de la route. Ils restaient imperturbables aux questions des témoins demandant pourquoi ils commençaient ici en haut et non pas en bas de la route ce qui paraissait logique ?</p>
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<p>– On a une feuille de route, fut-il finalement lâché.</p>
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<p>Le reste de l’équipe faisait de son mieux pour camoufler sa véritable occupation de barbouzerie, ouvrir les yeux et les oreilles sur cette colline dangereuse tout en restant sourds aux quolibets.</p>
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<p>Les habitants étaient plus nombreux maintenant et ils applaudissaient l’avancée du traçage. Les conseils fusaient et il se criait des débats sur l’urgence toute relative qu’il y avait à refaire ce tronçon de route, des moqueries sur l’efficacité des travaux publics et de l’administration en général ainsi que des supputations sur la fidélité des épouses des barbouzes. L’ambiance était bon enfant et l’avis général était que voir l’autorité publique s’intéresser soudain à la sécurité routière de la <em>Colina</em> était un bénéfice certain des <em>évènements</em>.</p>
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<p>– Écoutez ces gens, me dit Echaleas en me donnant pour mon retour une de ses valises en remplacement de la mienne perdue à la Maison, ils ne sont pas loin de nous remercier des nuits d’angoisse que nous provoquons ! Mettre en branle l’État, ça leur plaît, n’importe comment.</p>
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<p>Je retiens cette scène, mesdames et messieurs, au crédit de mes satisfactions salombiennes. Je n’eus plus l’occasion de retourner à Novas Portas ni de revoir ces braves gens. Mais je suis heureux de vous avoir exprimé ces souvenirs. Je crois que certaines amitiés nous sont rêvées et qu’elles nous laisse une <em>nostalgie heureuse</em>. Je fus l’ami fortuit de cette Salombie-là et de ses héros.</p>
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<p>Yves Picard,
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nuit du 17 août, 18-20 août 2021.</p>
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<p><a href=" http://edition.rechampir.net/recueils/nouvelles/2021-07-31-lepuisement/">L'épuisement</a></p>
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<h1 class="page-title">Le caisson clos</h1>
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<p>Dans l’après-midi du 3 juin 1941, sur Meadow Beach, Arthur Landon voit venir à lui un officier de l’armée japonaise qui, en français, lui dit :</p>
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<p>– Mes hommes vont faire un exercice de débarquement, ici.</p>
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<p>Et, désignant l’intérieur immédiat du rivage :</p>
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<p>– Et un peu plus loin aussi. Autour de votre maison. Y voyez-vous un inconvénient ?</p>
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<p>Arthur Landon est un homme désœuvré depuis l’invasion de l’archipel.</p>
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<p>– Non, allez-y.</p>
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<p>L’officier s’éloigne. Le Français reste debout, les mains dans les poches. Tandis qu’il jette un œil sur Beauséjour, sa villa en pierre, il entend les moteurs. Dans la mer bleue et calme, un blindé, un canot et une barge de débarquement sont lancés à toute vitesse vers la plage. La barge se détache en tête et vient rouler sur la dune, là où Meadow Beach est la plus étroite. Plusieurs hommes en bondissent et, de la porte avant, sort un camion. Le blindé et le canot les rejoignent. Tandis que la petite troupe s’organise, Arthur Landon remonte vers sa maison, villa depuis trois mois sur un rythme de vacances : ses deux filles ne vont plus à l’école, sa femme s’absente fréquemment. Il pousse la lourde porte, la laisse ouverte et reste dans l’entrée. L’époque est en sursis. Secrétaire d’un Bureau qui a dû fermer ses portes, Arthur Landon n’a plus rien de particulier à faire. Il attend.</p>
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<p>Le camion s’arrête devant la maison et trois soldats en descendent, traînant des caisses. Ce sont des Birmans : leur crâne est rasé très lisse, avec une longue tresse de cheveux noire. Des tatouages se devinent sur les avant-bras. Leur uniforme est jaune crotte-de-chien, jaune malade, mal ajusté. Arthur Landon pense qu’il s’agit d’un groupe de mercenaires que l’officier entraîne, pas de l’armée régulière japonaise. Il regrette un instant sa nonchalance.</p>
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<p>Des caisses sont sortis six fusils que ces Birmans équipent consciencieusement de baïonnettes.</p>
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<p>L’officier s’est approché d’Arthur Landon, comme si des explications étaient nécessaires.</p>
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<p>– Je les équipe de deux fusils chacun. Et par très petits groupes, pour faire ça bien.</p>
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<p>Landon ne pense pas à lui demander l’avantage de la méthode, ni ce que sont devenus ceux qui conduisaient les engins ou que va faire le tank. Mais il se dit que cet exercice est mené étrangement. Les Birmans rangent les caisses et se partagent des grenades. Cela fait, ils suivent leur chef vers la cuisine dont une porte donne sur le jardin. Le maître des lieux les voit s’enfoncer dans les herbes hautes.</p>
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<p>Puis, lorsqu’il ne les voit plus, il entend quelques ordres et quelques phrases lancées ici ou là dans la broussaille. Le silence a repris son domaine.</p>
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<p>À Élisabeth sa femme qui descend l’escalier, il dit d’appeler la petite Marion et de rester avec Lise, l’aînée, dans la salle à manger. Le temps qu’ils s’en aillent, dit-il sans plus de précisions. En y repensant, il trouve ces soldats brusques et patibulaires.</p>
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<p>Mais Élisabeth lui annonce qu’elle doit sortir.</p>
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<p>– J’emmène Marion avec moi, lui concède-t-elle.</p>
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<p>Un peu plus tard, Arthur est dans le salon. Dans le jardin, Caboulot le chat sort brusquement par le haut des herbes, faisant le gros dos. Les omoplates sorties démesurément, les poils du dos hérissés complètement, Caboulot siffle bruyamment. Arthur interpelle Élisabeth, prête à sortir :</p>
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<p>– Viens voir !</p>
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<p>Mais aux pieds du chat se dresse lentement un Birman, le fusil pointé sur l’animal. Arthur entrouvre alors rapidement la porte fenêtre et appelle discrètement son chat. Caboulot se faufile et Arthur, dans sa précipitation, manque de lui coincer la patte sur son passage. Le chat s’étend, la porte fenêtre est fermée cette fois. Élisabeth sort par l’entrée avec un simple au-revoir. Caboulot se calme lorsque Arthur lui dépose, sur les trois marches pompeuses de l’entrée, sa gamelle remplie. Le domaine est à nouveau calme et Arthur Landon retourne dans le salon. Il s’assoupit peut-être devant la bibliothèque ou le piano. Un chat vient se blottir à ses pieds, c’est le gros roux des voisins. Arthur se lève, passe dans l’entrée où sont trois chats qui se battent pour la gamelle de Caboulot. Le chat de la maison est mis à l’écart. Tandis que le gros chat roux se régale, un petit noir et blanc coince Caboulot sur les premières marches de l’escalier. Un autre a gravi à moitié l’escalier, un autre encore file dans la salle à manger. Sans doute que la porte de la cuisine donnant sur le jardin est ouverte. Arthur Landon ne sait que faire, il ne peut pas faire la police entre les chats. Il aperçoit Lise qui dessine sagement à la table de la salle à manger. Il passe dans son dos, rejoint la cuisine et ferme la porte donnant sur le jardin, d’où sont certainement entrés les chats, mais où tout semble calme désormais. Par l’arrière-cuisine, il revient au salon.</p>
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<p>Ah, oui !, l’électricité. Est-ce Élisabeth qui lui en a parlé ou bien est-ce lui-même qui a appelé le réparateur ? Il ne sait plus. L’homme est là, avec ses outils. La maison a sa vie propre. Des lampes grésillent et s’éteignent presque, cela crée de curieux effets. Quelle heure est-il ? Arthur essaye de se repérer mais la lumière du jour n’est pas franche dans l’entrée.</p>
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<p>L’électricien referme un tableau dans le salon et, répondant sans doute au regard perdu d’Arthur Landon, il s’approche de lui, tirant de la poche de son pantalon un plan plié maintes fois. Il lui explique.</p>
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<p>– Voilà : le circuit principal vient de la cuisine, passe ici le long de l’arrière, passe au salon et repart vers la salle à manger. Forcément le problème est vers ici, quelque part dans l’entrée. Doit y avoir un tableau par là, vous voyez ?</p>
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<p>Et déjà le gars démonte un placage de bois, Arthur ne se rend compte qu’aujourd’hui que ce panneau était tenu par des vis – des années pourtant qu’il vit ici, sans les avoir vues. L’électricien a laissé le plan à Arthur Landon. Celui-ci le déplie devant lui : c’est vieux, mais ça ressemble effectivement à Beauséjour, la maison qu’un riche Français a construit sur cet îlot selon le modèle bourgeois du XIXe siècle. Il y a l’épaisseur des murs, les courbures de l’escalier central, le grand espace de la cuisine et tous les circuits électriques qui y mènent. Il y a aussi les conduits des cheminées, le faux couloir vers le salon qu’on appelle arrière-cuisine, l’entrée monumentale avec ses trois marches inutiles qui absorbe pratiquement un bon quart du rez-de-chaussée. Et entre cette entrée et l’arrière-cuisine, au plein cœur du bâtiment sur le plan, une zone hachurée marquée « G.G », se superposant à l’escalier vers les caves.
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« Tiens, c’est vrai, le caisson G.G !, pense Arthur. Pourquoi l’a-t-on appelé ainsi, déjà ? » Cela date de leur arrivée sur Meadow Beach et des premières semaines, délicieuses, de la vie ici. Et cet espace mystérieux entre l’arrière-cuisine, l’entrée et le salon, au-dessus de l’escalier menant à la cave et continuant sous les larges marches menant aux étages, ils en avaient estimé la taille, écouté l’écho en tapant du poing ou du plat de la main, sans jamais découvrir une trappe permettant d’y accéder, au moins d’y jeter un œil.
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Pendant que Landon contemple ce plan, l’électricien a depuis longtemps ouvert le panneau de bois et il teste des câbles anciens, enroulés dans du tissu ignifuge et plein de poussière. De nouveau, des sautes dans l’éclairage.</p>
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<p>Il y avait donc bien un accès à cet espace. G.G, vague référence à Jules Verne, à Gaston Leroux ou bien encore à Gustave Lerouge, Arthur ne se souvient plus exactement. Une histoire d’explorateurs partant sur un trois-mâts des glaces… Lui et Élisabeth étaient passés rapidement ensuite à autre chose et le mystère du caisson clos restait entier.</p>
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<p>Le réparateur abaisse à plusieurs reprises le levier à main d’un gros interrupteur. Le courant stoppe tout à fait et laisse entrer dans la maison une pâle lueur diluée, indistincte. Arthur regarde le panneau démonté et les câbles. Dégoutté de ce qu’il prend pour des entrailles vieillottes, il passe dans la salle à manger.</p>
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<p>– Ma chérie, dit-il à Lise, il est déjà 6 heures et quart et…</p>
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<p>Mais alors il titube un instant et lit soudain sur la pendule midi moins le quart : « J’hallucine, ce n’est pas possible… ». Mais quelle heure est-il donc ? Il pense à l’électricien et à son interrupteur. Il balbutie en s’excusant :</p>
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<p>– Qu’est-ce que… Je ne sais plus : est-on le midi ou est-on le soir ?</p>
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<p>Cela le force à réfléchir un instant. La réponse est forcément liée à la zone hachurée et marquée « G.G » sur le plan … Il revient dans la cuisine, étant incapable de supporter cette <em>interrogation=</em> du caisson clos devant sa fille Lise.</p>
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<p>Il l’entend elle qui lui répond d’un ton tranquille, avec peut-être une teinte de reproche :</p>
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<p>– C’est à toi de décider.</p>
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<p>3-6 juin 2005, Santarém.</p>
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<title>Rechampir, l'édition. - Nouvelles </title>
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<h3 class="blog-post-title"><a href="http://edition.rechampir.net/recueils/nouvelles/2021-08-17-un-certain-nombre-de-tracasseries-mais-aussi-de-satisfactions-en-republique-populaire-de-salombie/">Un certain nombre de tracasseries mais aussi de satisfactions en République populaire de Salombie</a></h3>
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<p class="blog-post-info">Posted: <time>2021-08-17</time>
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<p>Mesdames et messieurs,
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J’ai une seule fois séjourné en Salombie, à l’époque – courte, heureusement – où celle-ci s’était érigée en République populaire sous l’impulsion du camarade Garcia-Só. J’y allais pour une lecture littéraire internationale avec dans ma valise des feuillets de Kavvadias, de Ferlinghetti et de Carpentier. De Cuba, je pris l’avion vers Bahia. J’arrivai à Novas Portas par un train de nuit. Disons que sur mille tracasseries que j’aillais connaître durant mon séjour, ce simple voyage de nuit ferroviaire en avait consommé déjà deux cents – contrôles tatillons et répétés, toilettes défaillantes, voisins fort désagréablement ignorants et cahots bruyants : je n’en dirai pas plus.<span> <a href="http://edition.rechampir.net/recueils/nouvelles/2021-08-17-un-certain-nombre-de-tracasseries-mais-aussi-de-satisfactions-en-republique-populaire-de-salombie/">Read more...</a></span>
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<h3 class="blog-post-title"><a href="http://edition.rechampir.net/recueils/nouvelles/2021-07-31-lepuisement/">L'épuisement</a></h3>
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<p class="blog-post-info">Posted: <time>2021-07-31</time>
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<p>En juin 2021, Boonie Larose contemplait les cèdres immémoriaux de Vancouver. L’écran de son ordinateur se rafraîchit soudain, laissant de nouveau lire la page Wikipédia où s’écrivait sa biographie, la liste de ses livres à succès et la vie trépidante du héros de ceux-ci, Chas Cooper.
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Chas Cooper, l’Arsène Lupin du Pacifique, s’évadait toujours de quelque part à chaque épisode. Ce simple ressort d’intrigue, Bonnie Larose l’avait sorti des feuilletons français du début du vingtième siècle sans imaginer que, cent quarante livres plus tard, les lecteurs et les lectrices en redemanderaient encore.<span> <a href="http://edition.rechampir.net/recueils/nouvelles/2021-07-31-lepuisement/">Read more...</a></span>
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<h3 class="blog-post-title"><a href="http://edition.rechampir.net/recueils/nouvelles/caisson_clos/">Le caisson clos</a></h3>
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<p class="blog-post-info">Posted: <time>2005-06-06</time>
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<p>Dans l’après-midi du 3 juin 1941, sur Meadow Beach, Arthur Landon voit venir à lui un officier de l’armée japonaise qui, en français, lui dit :
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– Mes hommes vont faire un exercice de débarquement, ici.
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Et, désignant l’intérieur immédiat du rivage :
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– Et un peu plus loin aussi. Autour de votre maison. Y voyez-vous un inconvénient ?
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Arthur Landon est un homme désœuvré depuis l’invasion de l’archipel.
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– Non, allez-y.<span> <a href="http://edition.rechampir.net/recueils/nouvelles/caisson_clos/">Read more...</a></span>
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<h3 class="blog-post-title"><a href="http://edition.rechampir.net/recueils/nouvelles/la-vitrine-eclatee-ou-comment-monsieur-bazeilles-fit-son-entree-dans-la-litterature/">La vitrine éclatée ou comment monsieur Bazeilles fit son entrée dans la littérature</a></h3>
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<p class="blog-post-info">Posted: <time>0001-01-01</time>
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<p>Je suis certain de la chute de toutes les fictions dans lesquelles nous avons vécu jusqu’à ce jour. Cioran
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(Afrique coloniale française, 1957.)
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Marcel Proust et Hugo, en leur Pléiade, bouchaient la fenêtre des WC derrière le comptoir. Des piles de livres de poche protégeaient un peu la partie neuve de la Librairie Parisienne qui avait résisté à l’obus de mortier, hier en fin d’après-midi. Une bonne partie de la nuit, la pluie avait passé par le trou et battu le parquet.<span> <a href="http://edition.rechampir.net/recueils/nouvelles/la-vitrine-eclatee-ou-comment-monsieur-bazeilles-fit-son-entree-dans-la-litterature/">Read more...</a></span>
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<h3 class="blog-post-title"><a href="http://edition.rechampir.net/recueils/nouvelles/tuer_le_pere/">Tuer le père</a></h3>
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<p class="blog-post-info">Posted: <time>0001-01-01</time>
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<p>Célébrer le scooter, chanter du rock’n’roll. Se mettre propre, sur soi, se saper sharp. Choisir une guitare brillante, une caisse flashy et un micro inox. Pour les paroles, trouver les mots qui riment avec Elvis. Puis tous les synonymes de pénis. Jouer du calembour et, « Presse-les ! » dans le pantalon, enjoindre les garçons à bousculer les filles qui n’attendent, parait-il, que ça. Rêver plus que vivre, marcher toujours comme à Memphis, droit et roulé.<span> <a href="http://edition.rechampir.net/recueils/nouvelles/tuer_le_pere/">Read more...</a></span>
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<title>Rechampir, l'édition.</title>
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<description>Latest blog posts from Rechampir, l'édition.</description>
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<title>Rechampir, l'édition. - La vitrine éclatée ou comment monsieur Bazeilles fit son entrée dans la littérature </title>
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<h1 class="page-title">La vitrine éclatée ou comment monsieur Bazeilles fit son entrée dans la littérature</h1>
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<p><em>Je suis certain de la chute de toutes les fictions dans
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lesquelles nous avons vécu jusqu’à ce jour.</em>
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Cioran</p>
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<p>(Afrique coloniale française, 1957.)</p>
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<p>Marcel Proust et Hugo, en leur Pléiade, bouchaient la fenêtre des WC derrière le comptoir. Des piles de livres de poche protégeaient un peu la partie neuve de la Librairie Parisienne qui avait résisté à l’obus de mortier, hier en fin d’après-midi. Une bonne partie de la nuit, la pluie avait passé par le trou et battu le parquet. Et puis, des hyènes étaient venues renifler le papier mouillé.</p>
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||||
<p>On avait mal dormi.</p>
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||||
<p>Un petit détachement de militaires passa tôt après l’aube. On fit du café et la discussion soulagea ceux qui avaient passé la nuit dans la librairie : Mme Juliette Bazeilles (la femme de monsieur Bazeilles, libraire, dont on n’avait plus de nouvelles depuis avant-hier), Mlle Couves la caissière tant aimée des clients vieux jeu, Albert et Moi, les deux manutentionnaires et enfin M. Fernand Balma, le commercial-comptable de la petite entreprise. Les quelques tirs de mortier de ces derniers jours laissaient perplexes. Isolés, sans stratégie évidente, ils n’en étaient pas moins inquiétants. Était-ce une alerte prise au sérieux, quels ordres avait la troupe et comment allait Mme la Générale ?</p>
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<p>Le sergent ne voulut rien dire. Il ne rassura pas.</p>
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||||
<p>Durant la matinée, les trois hommes de la Librairie Parisienne dressèrent de nouveaux murs de livres. Les illustrés avaient été placés en bardage contre les collections de petit format, tenues par des bandes adhésives de colis. Tout le stock et n’importe quel auteur étaient employés, au même titre que les écritures comptables : le muret et les hâtives défenses d’hier avaient été en quelque sorte maçonnés, avec cependant une meurtrière par où l’antique tromblon de M. Bazeilles, qu’il tenait de son arrière-grand-père qui avait fait 70 avec les troupes de marine (<em>la Coloniale, nom de Dieu !</em>), pouvait être mis en batterie. Mais personne ne savait le charger. Un militaire le fit tout en recommandant de s’approcher le moins possible de cette source d’explosion.</p>
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||||
<p>On avait par ailleurs placé deux grandes armoires de côté pour que Mme Juliette et Mlle Couves puissent dormir un peu la nuit suivante. La troupe se serrerait sous le bureau qui ferait une bonne casemate. Le reste du mobilier épaulait la muraille de livres et formait une barricade côté remise. Car quelqu’un avait fait remarquer qu’il n’y avait aucune raison sûre à n’orienter la défense que sur la vitrine et la porte : les assaillants n’auraient peut-être pas la politesse d’entrer par là et ils pouvaient aussi bien passer par derrière.</p>
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<p>À quelle heure viendraient-ils ces rubénistes ? Par où descendraient-ils en ville ?</p>
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||||
<p>Et reverrait-on M. Bazeilles ?</p>
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||||
<p>À midi, Mlle Couves alla chercher des provisions chez les uns et chez les autres. Tout le monde avait décidé de tenir la librairie aux côtés de Mme Bazeilles. Fernand Balma se permit d’ouvrir une bouteille pour le repas.</p>
|
||||
<p>Mlle Couves rapporta que le grand débat dans la colonie portait sur l’heure de l’attaque : l’après-midi ou bien en pleine nuit ? Il n’était pas facile de distinguer dans l’agitation, certes un peu inhabituelle, ce qui relevait sûrement de l’insurrection proche. Néanmoins, des signes avant-couraient, c’était sûr : le Casse-Figure par exemple, un théâtre situé à une centaine de mètres seulement et devant lequel Mlle Couves était passée en courant sous les invites les plus diverses, était déjà ouvert à midi, ce qui était exceptionnel. Des « assemblées générales » s’y enchaînaient depuis des jours, on y faisait table ouverte semblait-il pour les indépendantistes. C’était à l’évidence un poste avancé de la rébellion − seule la police semble l’ignorer !, clama Albert. Si ça se trouve, le pétard avait bien pu venir de par là-bas…</p>
|
||||
<p>On en était là lorsqu’une silhouette se présenta à côté de la porte, ses semelles faisant crisser les débris de verre de la vitrine. Le monsieur ouvrit néanmoins le cadre vide de la porte, et fit ainsi tinter la petite clochette. Il ôta son chapeau mou.</p>
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||||
<p>− Monsieur ?
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||||
− Eh bien, je viens… Enfin, est-ce maintenu ?
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||||
− Mais, quel jour sommes-nous donc ?, lança Mme Juliette.
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||||
− Mercredi, lui fut-il répondu.</p>
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||||
<p>Le jour du salon ! Le salon littéraire qui se tenait chaque mois à la Librairie Parisienne.</p>
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<p>− Mais bien sûr, entrez !</p>
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||||
<p>Mme Juliette avait réagi sans réfléchir, avec une évidente candeur et sans convenance. Elle avait le caractère un peu bête de la commerçante de luxe (car elle s’était persuadée que vendre des livres était un commerce de luxe) : ce ne seraient pas ces petits événements qui empêcheraient la tenue du salon littéraire de la principale librairie européenne de la ville. Et cela une fois dit, un peu en l’air, de la fierté doucement nationale, un peu chrétienne et saint-cyriste (un retour de sa famille en l’absence de son époux de libraire) lui fit tenir bon cette résolution. Le salon aurait lieu aujourd’hui, presque-noblesse oblige.</p>
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||||
<p>On y tint comme d’habitude des propos littéraires.</p>
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<p>Les assiégés discutèrent ce jour-là du dernier livre de M. de Richaud, <em>L’Étrange visiteur</em>, ainsi que de on ne sait plus qui, tant on se félicita de la pertinence des interventions du jour. Car en secret, chaque habitué poursuivait pendant le salon (mais surtout avant et, pire, après) le Graal de la Lecture : aboutir à rien de moins, en somme, que le <em>prière d’insérer</em> parfait. Celui qui scellerait à jamais la postérité du livre, celui que l’éditeur lui-même jalouserait, celui que reprendraient sans en changer une virgule les journaux de France − si jamais le propos sortait un jour du cercle de la petite société de ce mercredi colonial. Pour les professeurs, cas à part, le but de l’exercice était de parvenir à montrer l’horlogerie et le ressort du texte grâce à l’agencement soigneusement ajusté de théories, celles-ci importées la veille tout juste de Métropole ou de Berlin.</p>
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<p>Du monde entier, on n’en parlait pas. Sans doute par manque de temps.</p>
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<p>L’homme au chapeau mou, un dénommé M. Léonard, s’avéra plutôt timide mais sans affectation. Son intervention sur le <em>Pays où l’on n’arrive jamais</em>, ou même sa connaissance de la revue <em>Caliban</em> dévoilèrent un lecteur averti et sensible. À noter que Albert et Moi participèrent pour la première fois au salon littéraire de la librairie. Mme Juliette était plutôt fière de leur avoir dit de rester. Elle tint également à préparer elle-même le thé.</p>
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<p>L’après-midi finissait. M. Léonard s’en alla en assurant qu’il reviendrait une prochaine fois. La nuit et donc l’attaque cette fois s’annonçaient bel et bien maintenant que le salon était clos. L’heure redoutée ne pouvait clairement plus être tenue loin des esprits. On ne distinguait qu’à peine l’autre côté du boulevard. Seuls les chants et les exclamations provenant du Casse-Figure situé dans une rue perpendiculaire au boulevard faisaient que chacun, malgré lui, se disait : « Il reste encore un peu de temps. Le silence annoncera l’arrivée des rebelles. »</p>
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<p>Mais entend-on le silence ?</p>
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<p>Le Casse-Figure faisait rire, encore. Aujourd’hui comme les autres jours. Pour combien de temps, pour combien d’heures ? Son propriétaire, Aimé Beat-Beat, l’avait appelé ainsi parce que, n’étant pas à son coup d’essai, il savait bien qu’un lieu aussi désordonné ne pouvait que lui apporter des ennuis à court terme. Cette poussée de fièvre populaire passerait elle aussi ; il y aurait des rétorsions. La petite affaire s’y « casserait la gueule », d’où le nom.</p>
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<p>Le café-théâtre était en tôle derrière la façade. Lorsqu’il n’y avait pas de spectacle sur la scène, on l’improvisait aux tables en buvant beaucoup. Et, lorsqu’il y avait spectacle sur la scène, on buvait beaucoup quand même. Les amuseurs et les artistes s’y donnaient le tour. On y jouait des saynètes ouvertement anti-blancs, on y débattait de l’après-départ, on y cassait du colonel, du ministre et du gouverneur. L’impertinence irait forcément aux limites du toléré, et ce sous peu. Mais les habitués riaient et le chamboule-tout continuait. Même, sous le défouloir et la caricature, certains sérieux y trouvaient sérieusement de quoi espérer car, en fin de compte, ça tenait − mais les gens tristes et sérieux trouvent toujours de quoi ne pas rire. Seuls les adeptes de la dérision, dont Aimé Beat-Beat faisait lui-même partie d’ailleurs, n’attendaient que plaisir de ce Casse-Figure sans avenir.</p>
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<p>Ainsi donc, les clameurs du monde s’écrasent ce soir contre la muraille de livres de la Parisienne.</p>
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<p>La nuit est venue, sans aucun partisan sous son aile. Les agitateurs improvisés du Casse-Figure, repus, gorgés de discours aussi définitifs que des <em>quat’ de couv’</em> ont renoncé à rameuter la populace. Il sont rentrés chez eux en attendant une occasion plus marquée. Seul le vin aura coulé, il n’y aura pas de révolte cette nuit : l’obus de mortier restera sans descendance.</p>
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<p>Aimé Beat-Beat a réuni autour de lui ses amis proches et ils sont partis sur le fleuve. Que ce soit ce soir ou demain n’a que peu d’importance pour eux. Ils anticipent chaque jour de leur vie le grand éclat de rire qui engloutira tout. La douceur de la nuit les enveloppe. Cette nuit qui passe sans trouble. Tout revient à l’ordre et M. Bazeilles s’en retourne chez lui.</p>
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<p>C’est le petit matin.</p>
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<p>Les rues sont vides.</p>
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<p>Monsieur Bazeilles s’arrête à l’entrée du boulevard. Il regarde de loin sa libraire éventrée, ouverte au vent. Un saccage, triste comme un jouet cassé. Quelque chose d’inutile dans le reste qui tourne et qui avance. Un frisson saisit le libraire. Il serre contre lui le numéro du <em>Magazine</em> où enfin il a pu placer une critique du <em>Pauvre Christ de Bomba</em> et l’évocation, en un court article passionné, de ceux que M. Bazeilles aime, ceux avec qui il a décidé de refaire sa vie : les petits jeunes noirs du Casse-Figure qui écrivent leur temps.</p>
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<p>Ils écrivent leur temps et le monde entier aussi.</p>
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<p>Ils savent rire. S’indigner, voir la grande dérision, pleurer. Et rire.La Librairie Parisienne va doubler le mauvais cap. Elle saura, grâce à lui, diffuser toutes ces nouvelles voix qui mettent à terre les anciennes fictions, celles qui font qu’on roule encore sur de vieux schémas. M. Bazeilles s’engage dans le boulevard et s’arrête à l’endroit où il y a du verre sur le trottoir : il jauge de quelques longs regards étonnés l’impact de l’obus. C’est impressionnant. Il n’y croyait pas vraiment lorsqu’il avait tiré d’un coup sec la ficelle du mortier, il y a deux jours. Une telle précision ! Des dégâts impeccables ! Les jeunes canonniers, qu’il avait pris pour des gais-lurons, eh bien c’étaient des experts : M. Bazeilles a devant lui sa vitrine éclatée exactement comme il la souhaitait.</p>
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<p>Plein d’entrain, il pousse la porte imaginaire de sa nouvelle vie. La petite clochette retentit lugubrement.</p>
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<p>Toutes les lampes du magasin s’allumèrent. M. Bazeilles vit avec stupeur le camp retranché. Il tenta de se protéger la tête avec le pauvre magazine. De derrière une pile de livres scolaires, Mme Juliette mit en route le tromblon de l’aieul et, miracle, après quelques secondes, le coup parti. M. Bazeilles, blessé au ventre, chancela et s’accouda sur les livres empilés. Ça faisait mal, subitement. De plus en plus mal. Son sang gouttait rapidement, il maculait des Guilloux et des Beti. Grenat sombre sur les couvertures mais rouge brillant sur la blancheur des pages quand il s’insinuait dans l’épaisseur des livres, le sang était bu peu à peu.</p>
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<p>Et voilà comment M. Bazeilles fit son entrée <em>dans</em> la littérature.</p>
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<p></p>
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<h1 class="page-title">Tuer le père</h1>
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<p>Célébrer le scooter, chanter du rock’n’roll. Se mettre propre, sur soi, se saper <em>sharp</em>. Choisir une guitare brillante, une caisse flashy et un micro inox. Pour les paroles, trouver les mots qui riment avec Elvis. Puis tous les synonymes de pénis. Jouer du calembour et, « Presse-les ! » dans le pantalon, enjoindre les garçons à bousculer les filles qui n’attendent, parait-il, que ça. Rêver plus que vivre, marcher toujours comme à Memphis, droit et roulé. Fumer de la frime. Évoluer parmi les posters et les pochettes. Ne jamais casser les miroirs, garder de près les flatteurs, virer les autres de son nuage. Vivoter le reste du temps. Risquer de misérables coups dans de misérables rixes, maintenir un semblant de banane sous le bonnet, à l’usine. Pour gagner un peu de fric, une autre bagarre. Cacher ses tatouages, cirer ses pompes le jeudi et manger souvent de la Mousline. <em>Merde, quelle merde ce fut</em>… Le sexe toujours après les bières, l’anglais braillé à tue-tête sans y comprendre quoi que soit d’autre que la provoc' et l’idée de baiser plus qu’à son tour – l’idée seulement et le mime sur scène.</p>
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<p><em>Bon sang</em>… Je n’ai aucun mal à mettre des mots durs sur tout ça. À l’époque, avec les copains, j’aurais déjà cogné sur le clapet d’un mec qui se serait permis d’en dire la moitié. Un peu de sang collait bien à notre image, on trouvait. Sauf à Paris quand on y montait rêver aux bécanes, claquer nos thunes dans les blousons et de la fringue, baver aux disques d’import. Là, nous rasions les murs : nous étions des minets pour les cats de Paname, fallait faire gaffe aux rencontres. Aller à Londres, ça c’était le rêve. Avant le paradis, un jour, d’aller en Amérique !</p>
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<p>J’irai jamais en Amérique. J’irai pas au paradis. J’ai trop croisé de putes dans ma vie pour me laisser une chance – sauf toi mon ange. J’ai trop croisé de fils de putes et moi je ne croyais qu’au rock’n’roll, enfin je croyais que ce qu’il disait était vrai. Juste et vrai. Je le crois encore mais autour de moi tout le monde triche. On truque le monde et on truque le rock’n’roll, c’est pareil. Oui, c’est pareil ! Ne pas respecter une illusion, alors que le monde n’est qu’une vaste blague triste, c’est pas <em>straight</em>, c’est pas recta. Bon, en même temps, c’est comme ça, faut s’y faire. Enfin, j’aurais pu ou dû m’y faire, hein ? Mais non.</p>
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<p>Maintenant je t’écris, ma fille. C’est possible que ce soit la dernière fois, mon ange. J’écume, j’ai la gorge sèche, tout m’est refusé. À part crever. Là, à l’infirmerie – et ça n’est pas la <em>Saint James</em>, je t’assure. Bon, c’est comme ça comme je te disais, mais cette fois il faut que je m’y fasse. Vraiment.</p>
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<p>Tu sais que j’ai chanté encore l’autre soir ? Avec le groupe des Tocards, ici. J’ai repris une des chansons d’oncle Didier, en souvenir de lui. Ce n’est pas moi qui tenait la guitare, je chantais juste. Ça valait l’hommage, au vieux tatoué ! J’ai eu plus de chance que lui. Lui a pris l’héroïne, sans appuyer sur pause, moi j’ai eu la chance d’avoir de temps en temps une dose de prison pour me sevrer de temps en temps des amphés et tout ça. (Touche pas à l’héro, bébé soit heureuse, éclate-toi mais touche pas à ça. Ni dieu ni maitre, <em>ni héro ni héros</em>.) Mais cette fois je suis crevé. C’est finalement arrivé. Mon sang suit plus, les trois thérapies non plus, les muses m’abandonnent sept fois. Aucune maladie n’est plus rock’n’roll que l’autre. J’aurai pas de crise cardiaque sur scène, j’aurai pas de crise fatale de foie. Juste plus d’immunité et un bon cancer. Cette maladie-là, toute conne et toute prolétaire, c’est la mienne. J’y crois, j’en fais mon rock. Elle ne triche pas trop. Moi non plus je ne triche pas (tu sais que je suis aussi Cash que Johnny :)</p>
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<p>Daniela, écoute-moi, déconne pas, promets-le moi : tout l’argent que tu as gagné avec ta chanson, dépense-le mais fais-en du concret, achète autre chose que des copains ou des trucs malsains. Les copains, c’est gratuit, la vie, non. Tout comme, disons, un braquage : l’adrénaline, le dévouement, l’action, l’argent qui passe de main en main, ok. Les copains qui t’aident ou ceux qui te mettent en retraite, ok aussi. La bagnole, la maison, manger, les factures, l’alcool et les gosses… Bon, bref.</p>
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<p>T’as dû en gagner plein d’argent, non ? Ça m’avait fait tant de plaisir le jour où les collègues de cellule m’ont dit</p>
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<p>– Hé, on entendu <em>Daniela</em>, ça passe en boucle, dehors. Daniela, c’est bien ta fille, hein ? <br>
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– Ah ouais ?, j’ai dit. Je le croyais pas. <br>
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– Ben écoute, ta fille elle a l’air sociable et… <em>cool</em>.</p>
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<p>Mais j’ai jamais pu l’entendre bien correctement ta chanson, Daniela, excuse-moi, je suis désolé, navré. Une fois, ils me l’ont fait écouter mais c’était en fond, un peu de loin… Mitterand passait encore à la télé, on regardait tous et alors Fred a crié, je m’en souviens</p>
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<p>– Écoute ça, Rocky. Elle est mieux que Piper Alpha ta Daniela !</p>
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<p>J’ai pas tout compris, c’était tard le soir et j’étais naze. Il faut comprendre la vie de ton père depuis un an. La radio, maintenant pour moi, c’est soit celle des matons, soit celle des poumons tu comprends ? J’ai pas bien saisi mais je crois que tu avais une belle voix : est-ce toi qui chantait ou un copain ?</p>
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<p>J’espère que tu as d’autres chansons encore à passer à la radio. Ou que tu prépares un nouveau disque. Avec ces musiciens j’espère. Parce que tu sais, en musique, faut être fidèle à ses musiciens, à ses copains, à sa bande. Il faut créer son monde. L’imposer aux autres cons. Que ça n’ait pas marché pour moi, ce n’est pas une preuve. Il faut aller de l’avant. Rappelle-toi, toujours droit devant. Comme le rock’n’roll. Aller vite.</p>
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<p>Ta mère elle courait. Je n’ai même jamais su me tenir à sa hauteur. Elle a fait tout très vite, m’avoir, t’avoir, s’avoir et les avoir tous en fin de compte ses crédit-débiteurs. Moi je ne lui en veux aucunement, note-le bien. Elle était sur la route, tu vois ?, et j’y étais aussi. Tu y est née, c’est le destin. On nait toujours sur une certaine route. Aux carrefours, on bifurque, on fait des rencontres, on <em>pactise</em>. Après on jouit et on finit tous à Memphis à ce qu’il parait. Ou dans le désert, parmi les pelles mécaniques comme dit une autre chanson. Moi je serai bientôt avec Elvis. Je souhaite que ce soit pareil pour toi.</p>
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<p>Bon, Daniela, voilà que je chiale. C’est con, mais… Ce n’est pas ça l’important, Daniela l’important c’est que le rock’n’roll est romantique. Voilà, c’est dit. C’est écrit même. Je le comprend là, maintenant, je ne sais pas trop pourquoi. Mais si ça doit être ma dernière parole, hé bien je suis volontaire,</p>
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<p><em>Be romantic, Daniela</em>.</p>
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<p>Ton père.</p>
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alt="Couverture du recueil Bonnes Nouvelles"/> <figcaption>
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<p>Couverture du recueil <em>Bonnes Nouvelles</em></p>
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